(En tus conciertos) fue lo más cerca que estuvimos de Sión.

Aunque no sea musical, tengo un blog en el que escribo las cosas que me apetecen y cuando me apetece hacerlo.

Es por ello por lo que hoy hago un paréntesis en mis escritos para hablar de alguien extraordinario.

Se trata de una persona que se atreve a decir en una de sus canciones “aunque tú sabes bien que nunca destaqué por mi maestría con la lírica”. Claramente, esto es un acto pleno de modestia ya que puedo afirmar que es una de las personas que más maestría demuestra con la lírica.

Es increíble el talento con el que aúna su maravillosa poesía con unas melodías que te hacen estremecer con sólo escuchar los primeros acordes. Es increíble ver cómo sus dedos se funden con su guitarra y ambos, artista y guitarra, forman uno sólo.

Sólo ella tiene esa peculiar forma de recorrer las palabras, suavemente, antes de moldearlas para que adquieran la forma del corazón de todo aquel que quiera escucharla con detenimiento.

Mucha gente puede sentir tanto como lo hace ella subida en un taburete encima de cualquier escenario, pero poca gente puede transmitir como ella, de esa manera extraordinaria en la que solo ella sabe hacerlo.

En el mismo momento en el que sube a un escenario, te transporta a una dimensión paralela ajena a todo lo demás, donde sólo existen ella, su guitarra y su poesía convertida en canción. Con su voz como único barco navegando y su guitarra como chaleco salvavidas.

Siente lo que hace, y vive lo que siente.

Quien no pueda entenderlo es que nunca ha vivido la música desde el respeto y el cariño que se merece.

Los demás juicios, han de ser desestimados.

Gracias, boza.

Gracias por hacer música, y por compartirla con nosotros.

Seguiremos estando aquí, y en cualquier otro lugar al que tu guitarra quiera llevarnos.

CONTRATAQUE.

Fui el oficial al mando en aquella ofensiva militar.

Milité en tus caricias internándome en las trincheras de tu corazón.

Actué con beligerancia en cada una de las contiendas que emergieron de tus modos.

Asistí a la conflagración entre tus sueños y tus despropósitos intentando replegar a tu ejército.

Patrullé hasta el más recóndito de tus escondites para que ningún asalto me pillara de improviso y aún así, tuve que atisbar desde un rincón el levantamiento de tus tropas.

Destruyeron mis pueblos, mis aldeas, mis hombres y mi corazón.

Mi regimiento se confundió, para siempre, entre la muchedumbre y el olvido.

Y no quedó nada de mí..

Fui el capitán que esperaba en la retaguardia el desembarco de tus hostilidades para contraatacar frenando la avalancha que me tenías preparada.

Me ganaste una batalla, pero aún nos quedaba una guerra entera.

Poco a poco.

Me has robado las palabras, los espacios, los suspiros, los textos que ya tenía escritos.
Y fuiste deshaciendo poco a poco, palabra a palabra, letra a letra cada renglón.
Y fuiste deshaciéndolo poco a poco..
Y fuiste deshaciéndome.

P O C O A P O C O.

Meses.

Noviembre retrocede suspendiendo sus pasos sobre el cielo de Abril.

Noviembre dejó de abrazarme para ir corriendo tras de ti.

Y yo me interné, para buscarte, en el laberinto formado por cada uno de los bloques de piedra que interpusiste entre nosotros, sentí miedo, pánico, me sentí perseguida, atrapada, sin aire..

Todo era gris, oscuro, no podía distinguirse si el camino por el que caminabas era el mismo por el que habías pasado siete minutos antes, ni siquiera podía sentir si lo que hacía era lo correcto.

Ahora estoy aquí, desafinada entre el resto de la gente. Buscando el brillo de unos ojos nuevos en los que encontrarte a ti.

No sé, ni siquiera, si tú eres a quien busco.

O si busco un tú al que poder decir algún día: eras tú a quien buscaba.

Ayúdame a encontrarte.

Y llévate todo lo que me sobra de este Noviembre que partió en busca de un nuevo Abril, de su nuevo Abril.

Mecanismo.

No sé qué tiene tu sonrisa.

Debe ser un mecanismo automático.

O una máquina especializada.

No encuentro explicación ante el hecho de que

 al verte sonreír, en silencio,

yo no pueda evitar sonreír simultáneamente.

¿Es grave?

No, no sé qué me has hecho.

Pero creo que me gusta..

Inevitable sensibilidad sonora.

Como ese momento en el que el artista sale al escenario, con una guitarra como único trapo para cubrir su desnudez y así, poco a poco, seguir desnudando su alma y su corazón..

Ese momento en el que un artista se convierte en un ser vulnerable, sensible y delicado.

O como cuando tu corazón se encoge en el instante en el que aparece ese brillo tan reconocible en los ojos del artista, llevándose su voz como trato para finiquitar el “trueque” y, de esa forma, escuchar cómo su vulnerabilidad, su desnudez y su entrega, tienen su recompensa en esas voces que conforman una sola entonando su canción sin que él tenga la necesidad de acompañarles nada más que con una frágil melodía que sus dedos siguen tocando de una forma casi automática..

Es justo ese momento, en el que las voces de la gente y el corazón del artista forman una única entidad.

El momento, inevitable, en el que tus ojos dejan caer unas lágrimas que tu corazón quiso depositar en tu alma para siempre.

Inútilmente.

Baila con quien quieras.

Sonríe, a oscuras, frente al espejo.

Estremece tu cuerpo al contacto con la piel.

Siente caricias.

Rememora una voz.

Simplemente rememora.

Ponte de nuevo ese disco. Ese. El que agarrota tu corazón hasta hacerte estremecer. El que te impide respirar con normalidad. El que te trae, con el viento, un perfume que reconoces a la perfección.

El que te recuerda con quién querías bailar, a quién preferías sonreír, al contacto de qué piel tu cuerpo quería estremecerse, de quién eran las caricias que querías sentir, cómo era la voz que querías rememorar. A quién querías recordar.

Y así, darte cuenta, de que siempre era la misma persona.

De que esa música, sólo te evocaba un recuerdo. Su recuerdo.

Y tú, que no podías evitarlo, contraatacabas intentando no sonreír..

(inútilmente).

Llámame.

“¿Por qué no te llamo cariño?”

Tú y tu terrible obstinación de no poner nunca puntuación en las oraciones, y dejarlas así, abiertas a todo tipo de interpretación.

Cómo te gustaba dejar que mi imaginación sacara conclusiones erróneas y que mi corazón se aburriera siempre de rebatirlas.

Qué fácil hubiera sido decirme:

“¿Por qué no te llamo, cariño?”

O simplemente decir:

“¿Por qué no te llamo cariño?

A la primera te hubiera contestado con un motivo fundamentado.

Mientras que si me hubieras preguntado “¿Por qué no te llamo cariño?”, podría haberte dicho:

Llámame cariño.

Llámame como quieras..

Pero llámame.

Nunca dejes de llamarme.

Embriaga mis noches.

Embriaga mis noches

en ti.

Dedícame unos versos,

háblame de ti,

de tus inciertas mentiras,

de tus misterios aparentes.

Y permíteme soñarte,

así, como cada noche

te sueño.

Embriaga mis días

con tus noches

y mis noches

con tus sueños.

Recoge los míos de la almohada

pero, si lo haces,

no te olvides;

a cambio,

impregna tu perfume en ella.

En la cama.

Meterme en la cama,

cuando tú ya estás durmiendo,

y que mi respiración

se acompase con la tuya.

Atrévete.

Puede que hayas premeditado, consciente o inconscientemente, una idea sobre mí, pero eso no significa que yo sea como tú me pintas.

Antes de que tú llegaras, yo ya tenía los trazos marcados; puede que los bordes fueran algo endebles, 

pero podía atisbarse perfectamente la línea que delimitaba mi dibujo.

No te negaré la realidad porque, aunque el dibujo existía, nunca llegué a estar del todo coloreada.

Eso no significa que tú me colorees a tu antojo para hacer creer a tu subconsciente que la idea que tienes sobre mí no sufre ningún equívoco; que es la correcta.

Pero permíteme decirte que, desafortunadamente, te equivocas.

Atrévete a conocerme.

Mis otoños.

Te fuiste

y dejaste mi banco

desnudo de emociones

sin ti.

Secuestraste mis palabras

mientras paseabas

por mi gris otoño

y creías

que me habías robado la primavera.

Debiste invertir en mis otoños,

por que al terminar este invierno

habrás contaminado todas mis pesadillas.

Y, mis primaveras,

se quedarán estancadas,

para siempre,

en este raro, lúgubre y gris Noviembre

que dejaste sólo para mí.

Rescríbeme.

Rescríbeme.

Repasa cada uno de mis versos.

Cuida mi cadencia.

Desobstruye mi rima.

Reconstruye cada sinalefa que esté en ruinas.

Desaltera mis hipérbatos y recompón el orden de mi oración.

Encuentra la imagen de cada una de mis metáforas.

Restablece mis sensaciones, ocultas por las sinestesias.

Fusiona tu énfasis con mis aliteraciones.

Rompe los asíndetos y conjuga (me) a tu manera.

Rescríbeme para que seas consciente de que esta perífrasis es una barrera tras la que aguarda el rubor que me impide gritarle a los cuatro vientos que, ésta, mi humilde poesía, fue escrita únicamente para ti.

Teléfono.

Es cierto, el teléfono nunca dejaba de sonar.
Pero tú siempre estabas comunicando.

Historia de amor.

Aún recuerdo cuando me enviaste aquellas Cartas Desde El Círculo Polar contándome todo tipo de historias, como aquella de las Sirenas que vivieron de cerca La Tragedia Del Señor Del Submarino.

Recuerdo, también, cuando sólo podías hablar de la Magia que transformó aquella Crisis De Luz en hermosas Luces De Neón.

Cómo me gustaba cuando me decías: “esa forma en la que Fluyes te hace Estereoscópica ante mí” y yo sólo podía cerrar los ojos e imaginar el abundante caudal del Pacuare y Tú recorriéndolo a mi lado.

Me secaste cuidadosamente las lágrimas e hiciste de los Restos De Mi Verano una Canción A para descargar de la forma más bonita posible toda la ira que inundaba mi ser; para recomponer los pedazos que guardaba, rotos, dentro de mí.

Tú, que fuiste el preludio de Los Mejores Años De Mi Vida.

Tú, y las partículas que escaparon de las Fisiones Nucelares que tuvieron lugar dentro de mí cuando advirtieron tu presencia.

Tú, y la sensual forma en la que tus labios pronunciaban las palabras ‘Cosas Nuestras’.

Tú, que me enseñaste a pintar en cada hoja en blanco que encontraba Dos Puntos Sobre O cada vez que necesitara sentirte más cerca de mí. (Eso siempre me hacía sonreír.)

Tú, que sufrías al creer que me contabas Cuentos Para No Dormir cuando lo único que salió de ti fue la canción más hermosa, nunca antes escrita, en forma de una apaciguadora nana que envolvía todo de un negro inquietante y transformaba esos cuentos en mi Nana Noir; pasarela a un mundo de ensueño.

Tú y tu idílica manera de castigarme diciendo que crearías un ejército, El Ejército De Los Catadores De Sión – decías que se llamaría –, el cual sería capaz de inventar, al menos, setenta y cinco Peripecias Y Otros Trucos Tontos Para Escapar De Mí.

Tú, que una vez me dijiste: “Quiero que vivamos para siempre en este bucle infinito; tú, yo, y este Pequeño  Vals Sin Título A La Altura Justa de Tus Ojos”.

Tú y aquel bucle infinito que supuso la barrera que consiguió cortar para siempre el tránsito de la palabra Fin, que asediaba mi fortaleza insistentemente.

Gracias a Carmen Boza,

por inspirarme esta  historia de amor

 gracias a sus canciones; 
los escondites 
de las más bellas poesías.

Reticencias.

Siempre tuviste una extraña facilidad para las reticencias.
Pero yo siempre he sido experta en dejar incompletas las frases que debía terminar.

Calle desierta.

Caminaba errante por una calle desierta.

Únicamente podía escuchar el ruido de sus tacones al contacto con las piedras.

[Clon, clon..]

Con ese maldito ritmo que nunca se desacompasaba.

Ni un solo segundo.

[Clon, clon..]

De repente se giró.

Su cara se volvió frágil y sombría.

Se dio cuenta de que alguien la perseguía.. de que alguien había estado siguiéndola en su caminar errante.

De que ese alguien era su sombra.

Y nunca salió de aquella calle desierta.

Nunca existió aquella calle desierta.

[Clon, clon..]

Ideas inéditas.

Siempre me gustó llevar un boli en la mano

por si, de repente, mi inspiración

decidía ponerse a trabajar en el momento menos indicado;

de esa forma nunca había un momento ‘poco indicado’

ni existía el momento ‘menos indicado’.

Las pocas veces que no llevaba el boli, esas ideas se perdieron para siempre.

Qué extraño..

Estoy segura de que, algunas veces,

pude apreciar resquicios de sus sombras en mi habitación.

Debe de existir un lugar,
un sitio donde vayan a morir todas estas ideas inacabadas.
Y pobre del que lo encuentre..

Tarro de cristal.

Guardo un tarro con tu esencia.

Guardo un tarro que huele a sonrisas.

Guardo un tarro con olor a mar, a ciudad e incluso a campo.

Me gustaría cerrarlo herméticamente pero, si lo hiciera, perdería el aroma de la misma manera que el viento pierde los susurros y nunca más podría volver a respirar[lo(te)].

Guardo un tarro que inunda mi habitación de una intensa fragancia a frío y a diciembre.

Tengo guardado un tarro que inunda mi habitación de una intensa fragancia a ti.

A mi mejor amiga,

porque diciembre me huele a ti.

Acotaciones.

Me gusta cuando te ríes pero los demás sólo ven [risas] entre acotaciones.

Permíteme que ese sea mi pequeño y egoísta placer oculto.

Entre tus ruinas.

En el abismo de tu naufragio atisbé tus matices.

Me reafirmé entre tus curvas y busqué mi presencia
entre las trincheras de tu cuerpo.

Caminé por los participios de cada uno de tus verbos y conseguí llegar
 hasta los últimos restos de los reductos que asediaban tu corazón.

Me dejaste descubrirte.

Y conseguí reencontrarme.

Corre.

Estruja las palabras,

machácalas.

Disfruta de su virulencia

mientras inundan tu ser con su antonimia.

Refúgiate de sus pesadillas contaminantes,

y huye de las turbulencias que ejercen sus sonidos.

Palabras hipócritas

y cobardes

que te envuelven

en un halo de inquietud exultante.

Bombas de tinta,

que convierten un papel

en un quebradero ultrajoso de incertidumbre.

Corre.

Que a veces se puede escapar de ahí.

Escasea(s) mi afluencia de palabras.

(im)Perfecta.

"Ella no es perfecta.

Tú tampoco lo eres,

y ustedes dos nunca serán perfectos.

Pero si ella puede hacerte reír

al menos una vez,

te hace pensar dos veces,

si admite ser humana

y cometer errores,

no la dejes ir

y dale lo mejor de ti.

Ella no va a recitarte poesía,

no está pensando en ti en todo momento,

pero te dará una parte de ella que sabe que podrías romper.

No la lastimes,

no la cambies,

y no esperes de ella más de lo que puede darte.

No analices.

Sonríe cuando te haga feliz,

grita cuando te haga enojar

y extráñala cuando no esté.

Ama con todo tu ser cuando recibas su amor.

Porque no existen las chicas perfectas,

pero siempre habrá una chica que es perfecta para ti."

(Bob Marley)

Palabras (..y todo lo que me gusta).

Me gusta detenerme en las palabras; estudiar su sonoridad, conocer su significado, encontrar el contexto adecuado de cada una de ellas y adecuar su connotación a mi realidad.

Me gusta descubrir palabras nuevas, llenarme de emoción al escucharlas interpretadas en  hermosas melodías.

Me gusta apuntar las palabras que más me gustan. Palabras poco comunes, palabras afines, de un modo u otro, a mí. Palabras largas, esdrújulas; y algunas cortas, llanas o agudas.

Me gusta no conocer una palabra y empezar el bucle de conocer, estudiar, encontrar e interiorizar. (Quizás lo más difícil sea eso último..)

Me gusta que las palabras aúnen todos los tipos de arte, y que yo sea capaz de sentirlos todos; que dibuje ilusiones con cada una de sus letras, que recorra partituras mientras leo, lentamente, su contorno..

Me gustan las palabras.

Pero, sin duda, lo que más me gusta, es cuando las amontono sin ningún tipo de sentido y creo un texto legible (legible: que se puede leer) por lo que no tiene por qué ser entendido.

¿La verdad? Me gustan las cosas sin sentido que aparentan tenerlo y terminan teniéndolo..

Surco en la arena.

Voy a abrir un surco en la arena, donde poder enterrar tu voz y tu olor para siempre.

Y, mientras, tú seguirás mirando al horizonte mientras tu pelo se confunde con la brisa y tu mirada converge con las olas.

Esa luz que habitaba en tus ojos era tan sólo el preludio de todo lo que hubiera ocurrido si te hubieras quedado en mi escenario cuando tu corazón tan sólo pedía alejarse de allí rápidamente.

Y cerrar el telón buscando la salida.

Lo cerraste, y su caída me enseñó el lugar exacto en el que tenía que abrir mi surco.

Septiembre.

Connotación positiva.
7533 acordes.
Tú.


Así sí,

Feliz Septiembre.

Anónimo.

Ojalá tu anonimato acompañara mis náufragos desvaríos y los hiciera eternos.

Holatellamasboza.

Anoche venía en el autobús a casa y vi un cartel que ponía:
"¿Cuándo fue la última vez que escuchaste algo increíble?"
Sonreí por la obviedad y la facilidad de la pregunta.
- Hace unas horas. -contestó mi subconsciente,

mi inconsciente y mi corazón.
Gracias @holamellamoboza. Te mereces un mundo a parte

de lo grande que eres.

Despierta.

No puedo luchar contra mis sueños (o pesadillas) cuando es de noche y duermo.

Pero esperaré a que llegue el día para acabar con ellas.

Despierta soy la única dueña de mis sueños.

No sé..

- Me gustaba cuando pasabas por delante del café de la esquina

y te arreglabas el pelo como si no supieras que

era yo quien te miraba detrás de ese cristal.

- ¿Te gustaBA?

- ..Ahora no sé si eres tú, que no vienes,

o yo que ya no estoy detrás.

Para ti.

Recuerda que, si la pared que nos separa no tiene ni ventanas, ni puertas; yo las inventaré para ti.

Las verdaderas.

Las sonrisas verdaderas son las que inmunizan el corazón

de las tristezas del alma.

..y la tuya me lo ha inmunizado por completo.

Latidos.

Deja que mis latidos se habitúen a tu voz.

¿Cuál es el problema?

" - ¡Quiero escribir!

- ¿Y cuál es el problema?

- Que no puedo..

- ¿Cómo que no puedes?

Entonces, ¿qué es lo que acabas de hacer?

- Rayajos sin sentido.

...

- Quítale los rayajos y devuélvele su sentido. "

Debe ser que no supe quitarle bien los rayajos y no pude devolverle su sentido.

Sólo sé que, a ti, te voy a echar de menos.

A ti, ya lo hago.

Y, a ti, no quiero tener que hacerlo, porque acabas de llegar.

En papel.

"Lo escribo en papel, así tiene más historia."

Ésta es la historia de cómo unos simples papeles con canciones y acordes

adquieren la magia de la persona que los regala.

Ésta es la historia del 'principio'. Un principio que, como casi todos los principios,

no ha hecho nada más que empezar.

Un principio que engloba varios principios.

Sí, escrito tiene más historia.

Me gustan las cosas escritas a mano, rotas, sucias y arrugadas;

tienen más HISTORIA.

Me gusta la palabra 'historia'.

Bilbao, 28.08.2011

Tu voz.

Me gusta cuando te callas y sólo se escucha tu voz.

Tú, que no abandonas mi almohada.

Yo con tantas cosas que decir.

Y tú con tantas cosas que callar.

Tú, acostumbrada a faltar cuando más te necesito.

Tú, con tu absurda necesidad de que siempre esté encima de ti.

Tú, y tu manía de aparecer justo al borde del desquicie.

Tú, dejando mi edredón vacío de sensaciones cuando te vas.

Tú, que mejor te escondes cuanto más te busco.

Tú, asustada; por si lo que tengo que decir no es más hermoso que

el silencio que había antes de que tú llegaras.

Tú, que me dejas sin aliento cuando me rozas sin avisar.

Tú, y la oscuridad que invade mi cuarto cuando cierras la puerta tras de ti.

Tú, maldita inspiración, que no acudiste hoy ante mi llamada.

Felicidad.

¿Que qué es la felicidad?

Es eso que escapa de mi corazón cuando estoy contigo.



Mañana.

Mañana te querré, hoy todavía no te conozco.

Marc Levy.

Qué bonito es cuando las paredes te hablan.

Las palabras limitan estas cuatro paredes.

Mis sueños habitarán esta noche entre ellas y se dejarán llevar por cada uno de sus rincones ocultos..

Palabras, inundad los sueños con nuevos matices que reinventen por completo su significado.

Yo tengo Corazón de León, ¿y tú?

Siempre he pensado que una de las cosas más bonitas de la vida es ver sonreír a un niño.

Ver cómo la felicidad inunda sus ojos de luz y extasía su rostro, convirtiéndolo en una de las mayores pruebas de arte latente.

Por desgracia, hay niños que sufren terribles enfermedades que les roban muchas de las sonrisas que les pertenecen. Y, la verdad, es que con ello, consiguen robárnoslas a todos los que somos felices con cada una de esas ‘sonrisas de niño’.

Hace poco entré más en contacto con esta terrible realidad gracias a mi hermana, que es voluntaria en el hospital niño Jesús y ayuda a devolverles a esos niños las sonrisas que se les escapan día a día. Y, pude aportar mi granito de arena acompañándoles en un día muy especial para ellos.

Hace aún menos tiempo, he conocido la labor de una fantástica asociación que lucha por el mismo patrón que muchas otras organizaciones, es decir, por el bienestar de los niños, y por intentar blindar sus sonrisas.

Esta organización es Corazón de León, una asociación con grandes convicciones que lucha a favor de niños que sufren una de las peores enfermedades que nos asedian hoy en día, el cáncer.

Me complace saber que, con gestos como el del sábado pasado en el concierto benéfico de Vega en el Búho Real, estoy ayudando a que estos fieros leoncitos puedan seguir agarrándose a la vida hasta conseguir mantenerse sobre ella firmemente.

Es por ello por lo que hoy quería dedicarles a ellos esta humilde entrada.

Para agradecerles su labor por todos esos niños que tanto lo necesitan.

Para agradecerles su entrega diaria. Una entrega llevada a cabo con placer y cariño, pero sobre todo eso, cariño, muchísimo cariño.

Me gustaría poder seguir más de cerca colaborando con ellos, por eso no me canso de dar a conocer su labor ante el máximo número de personas que conozco.

Por sólo 10 euros (AL AÑO!!) puedes hacerte socio de esta maravillosa asociación y aportar tu pequeño granito de arena.

Hay otras muchas formas de colaborar, que puedes conocer a través de su página web o de su blog oficial (http://www.corazondeleon.org/ http://www.luchacontraelcancerinfantil.blogspot.com/).

Os dejo un par de videos muy emotivos del pasado concierto de Vega (con la colaboración de Ondina, ambas madrinas de la asociación) para que viváis con la misma intensidad que todos los que estuvimos allí la preciosa noche que pasamos aportando nuestra humilde ayuda a esos leoncitos.

http://youtu.be/5Zq_ApCCdQw

http://youtu.be/1pw7-qlLz5E

Es algo gratificante para mí poder afirmar que tengo Corazón de León.

¿Y vosotros?

GRACIAS, CORAZÓN DE LEÓN.

Por nada.

- ¿Por qué sonríes?
- Por nada.
- Me gusta cuando sonríes así por nada.

Cuentos.

Déjame perderme (contigo) en los cuentos que te contaba cada noche antes de dormir.

Quiero viajar en la alfombra mágica del genio contigo.

Que acompañemos a Peter a Nunca Jamás y paseemos de la mano de los niños perdidos.

Que Pocahontas nos guíe entre los senderos de la Naturaleza.

Ayudar a Alicia a encontrar el País de las Maravillas.

Demostrar a Cenicienta que el amor puede perdurar a partir de medianoche.

Quiero que ayudemos a Arturo a sacar Excálibur de la gran roca que la mantiene fuera del alcance de todos (y de muchos).

Quiero que avisemos a Blancanieves de que no debe morder esa manzana.

Volar con Mary Poppins y su paraguas mágico mientras tarareamos cualquier canción y vemos a la mujer de las palomas alimentarlas con unas migajas de pan y mucho, mucho amor.

Que nos preparemos con Mulán para luchar contra los Hunos.

Quiero que bailemos con la Bella Durmiente mientras cantamos al príncipe azul.

Atravesar el fondo del mar con Larguirucho y Trapito ayudando a rescatar al caballito de mar para que Espumita deje de llorar lágrimas convertidas en gotitas de cristal.

Pero, sobre todo, quiero acabar extenuada de vivir atrapada entre tanta fantasía confundida entre nuestra realidad.

Extenuada, pero contigo.

Siempre (y sólo) contigo.

Y que el ‘érase una vez’ no sea tan efímero como la última vez que nos creímos capaces del llegar al ‘y colorín colorado, este cuento se ha acabado.’

¿Mi corazón? Sólo tú sabes la respuesta.

Puede que sea el lugar, sí.

Pero sobre todo, eres tú.

Tú, inundando el aire con tus carcajadas.

Tú, adueñándote de la situación con esa sonrisa pícara.

Tú, encontrando mi mirada entre las 500 que nos acompañaban.

Tú, convirtiendo nuestros silencios en murmullos derivados

de los susurros entre nuestros corazones al hablar.

Tú, diciéndome absolutamente todo, en nada.

Tú, que lo eres todo sin haber buscado nada.

Tú.

Por todo lo que eres y por todo lo que significas.

Tú, mi mejor amiga.

Te quiero.

En efecto,

Me extasia la incontinencia de tu voz.

Ni un sólo rastro.

Una hoja rota en mi cuaderno como única prueba de todo lo que escribí para ti.

La luz de la bombilla reflejada en esta mesa de cristal me ayuda a darme cuenta de que lo que estoy viendo es sólo un reflejo que está boca abajo; ni siquiera en eso se asemeja a la realidad.

Cierro los ojos.

Ahora todo es real.

No hay reflejos.

No quedan rastros de ti.

Ni siquiera tu ausencia..

El sonido del silencio; por ti.

Tus dedos empiezan a golpear, lentamente, sus cuerdas.

Poco a poco van cogiendo velocidad.

Un silencio, únicamente roto por el hermoso susurrar de tus dedos al contacto con el alambre, inunda la habitación ahogándonos en él.

Quisiera perderme para siempre en ese sonido.

El tiempo se para.

El mundo se detiene.

Solamente quedamos tú y yo.. y el cielo de Madrid que se vislumbra tras la ventana.

Ojalá nunca tuviera que despertar de esta pausa infinita en la que siempre consigues adentrarme.

Foto: Vega.

Prefiero las palabras.

¿Que una imagen vale más que mil palabras? Dame mil palabras y te construiré una imagen mejor que la que puedes ver.

Semilla.

Deja que fluyan las ganas que rebosan en tus latidos y que sucumban a las tentaciones de las que tu cuerpo intenta zafarse.

No esperes a que suceda, lucha por que así sea.

No tienes que buscar el momento.

Ya lo encontraste en el mismo momento en el que empezaste a plantearlo.

Ahora sólo queda, buscar EL lugar preciso, plantarlo, regar la semilla y esperar a que florezca.

Sólo necesitas un poco de agua y paciencia revestida de fe para sentarte a observar su crecimiento.

Repeat.

Déjame seguir encerrada en este 'repeat' constante en el que me ha enclaustrado tu armoniosa melodía, consolidando la bóveda que puede atrapar mis sentires y pesares y desenredarlos del hilo en el que se han quedado enganchados mientras intentaban liberarse del edredón que les atrincheraba en ese 'Octubre sin ti'; arropados, cálidos, expectantes y prácticamente inertes en tu ausencia.

Metrónomo.

- ¿Puedo pasar?

- Sí, claro. Adelante.

- ¿De verdad?

- Sí, claro que sí.

Iba a entrar, pero dudó un segundo.

Aunque al final decidió hacerlo.

Era demasiado tarde.

Nadie le esperaba al otro lado..

Lo único que se escuchaba en aquella habitación era el latido de su propio corazón medido con tal precisión y regularidad como si de un metrónomo se tratara.

Tic, tac, tic, tac..

#Boliypapel.

He llegado a una conclusión.

Los escritos que más merecen la pena son aquellos que salen nada más coger papel y boli.

Su mecanismo es muy sencillo: las palabras fluyen en tu mente, tú no reflexionas por ellas, ni en ellas, ni sobre ellas; simplemente llegan, las plasmas y cuando terminas lo relees, pero ni lo cambias, ni lo retocas.

Si no le encuentras mucho sentido, probablemente sea una de las mejores cosas que hayas escrito en mucho tiempo.

Rellenémolos pues.

¿Por qué dedicarnos a vaciar corazones pudiendo rellenarlos?

Yo elijo rellenarlos.

El resultado (me) es más gratificante.