Fin del mundo.

Quizá el fin del mundo hubiera sido la mejor excusa para decirte que desde que tú no estás, sólo siento frío.

Que las mandíbulas me duelen, de apretarlas.

Que mi pulmón no se olvida de respirarte, y mis dedos se cansan de soñarte.

Que no te olvido, porque todas las noches te escribo en canciones.

Que tus errores son mis pasos de baile -de cualquiera de los bailes que no he bailado contigo.-

Quizá con la excusa del fin del mundo podría haberte confesado que, cada noche, le canto una nana a tu sonrisa para que no se olvide de dormir; que las obras de arte, desfallecen al ser observadas mucho rato.

Quizá podría haberte dicho, que el si el fin del mundo me hubiera pillado besándote bajo la lluvia… bueno, eso mejor me lo callo.

Pero ahora, que ya se ha pasado el fin del mundo y no ha habido final me he quedado sin excusa para decirte que te quiero.

Música, es ella.

Ella es Carmen, Carmen Boza, o boza.
Boza llegó a mí como un regalo en un día gris de lluvia. Y, de repente, fue como si hubiera dejado de llover..
Podría presentar a Carmen de muchas formas, pero ninguna estaría a la altura.
La única que se me ocurre ahora es, a través de una palabra: “música”. Ella es música y escuchando esto lo entenderéis.
http://www.youtube.com/watch?v=bLRZPMqoacE&feature=share&list=UUHQmBnEIJVlgdjctL12SsLQ
Boza aparece por primera vez compartiendo sus rollitos de primavera en su canal homónimo de youtube.
Hoy, vuelve a traernos los mismos rollitos de antes, 23 en concreto, caseros también, con un mayor toque de 'seriedad', pero con el mismo (o más) cariño de siempre.

Este nuevo proyecto surge con la idea de brindarle más calidad a las canciones con las que llegó a nuestros oídos, sin ruidos externos u otros factores que impidan disfrutar de su música de la forma que se merece.
De las 23 canciones que componen este proyecto, 4 han sido presentadas en un streaming distribuido en distintas horas del jueves 13 y domingo 16 para que los interesados tuvieran mayor posibilidad de escucharlo.
El streaming comienza con “Fin”, cuyos arreglos, en esta nueva versión, en cuanto a guitarra, son estupendos pero, vocalmente me ha resultado extraño escuchar –lo siento por la falta de tecnicismos– superposición de voces durante toda la canción.
“Mentiras de verdad” me ha hecho estremecer, como cada vez que la escucho y el efecto botella, es un detalle perfecto.
Los destellos escondidos tras las sílabas han aparecido con Luces de neón, demostrando que proyectar sombras y vicios en la pared siempre es gratificante para nuestros oídos y esta versión -¡qué cambio!- no iba a hacerlo diferente.
Para cerrar, hemos podido degustar “Tú”, con una exquisita mezcla entre voz y guitarra que ha sido, para mí, la más grata sorpresa del streaming.

Desde mi humilde opinión, sólo puedo decir que, si esto es sólo el principio, qué no nos esperará entre las 19 canciones que nos quedan por escuchar.

Carmen es una de esas autoras que interpreta su música desde el corazón.
Asistir a un concierto de boza, es transportarse al amor, a la dicha de sentirse querido, al dolor, a las despedidas..a la vida y a los sentimientos, en definitiva.

Por todo ello, y mucho más que no cabe en mis palabras, invito a todo amante de la buena música y de la poesía o a todo amante, en general, a que esté atento a la publicación de 'Rollitos de Primavera', que saldrá a la venta el jueves 20 de diciembre en bandcamp (http://boza.bandcamp.com/).
Para los impacientes, pueden disfrutar aquí
http://www.youtube.com/user/rollitosdeprimavera de las versiones previas.

Más info y cosas bonitas en www.facebook.com/holamellamoboza https://twitter.com/holamellamoboza y http://holamellamoboza.tumblr.com/

Alabama.

Mientras deshacías el calor de tu corazón entre sus piernas, yo sudaba el verano entero la palabra “amor”.

Contigo dentro.

Cada día y noche corrí pensando en ti, con y sin pronombre personal.

Tropecé.

Caí.

Aprendí que gritar mi dolor al papel calmaba mi sed de ti. De gritarte todo lo que ni siquiera me atrevía a escribir en un papel por temor a traspasarlo, a que doliera escribirlo, o a que quemara leerlo.

Porque ha sido un verano caluroso.. y yo no he dejado de sudar.

Pero el verano va a acabar. Tú no te quedas.

Te dejé mi amor en la segunda página de un libro perdido en una cafetería de un pueblo de Alabama.

Te dejé, mi amor, en la segunda página de un libro, perdido, en una cafetería de un pueblo de Alabama.

Los signos de puntuación  trastocan el sentido de cualquier frase y si quedaba alguna duda, el sentido de ésta era la primera.

Ahora me queda mi voz y ya no quiero callarme,

amor.

Ya verás.

"Me dejé el amor en tu guantera.."

A veces cuento cuánto me olvidas mientras me recuerdas, y siempre me sale a devolver.

Me canso de que aparezcas sonriendo cada vez que me cruzo con un silencio, de ahogarme cuando canto sobre tu perfume en cualquier concierto en el que no te espero, de que estés a tres palabras de distancia de que quiera volver a besarte..

Es extraño encontrarte entre páginas gastadas y que duela sonreírte, como duele saberte real en canciones que dejan cicatrices. Y tocarte, hasta quedarme sin voz. (Y sin ganas.)

Guardar silencio como muestra del respeto que a veces olvidaste conjugar. Enmudecer por gritarle mientras lo guardo.

Desarticular palabras gastadas de pensarte.

Y comprarme unas gafas de sol, para que los días grises dejen de dibujar tu nombre detrás de cada nube.

Piromanía.

¿Sabes? Hay veces en las que se complica, hay veces en la que preguntas “qué tal estás” mientras tu corazón grita “te echo de menos”. Y mientras, sonríes a escondidas, para que nadie te vea, recordando su carcajada y la forma en la que movía la cabeza al reír.
Cómo se deformaba la constelación que algún pintor neoclásico trazó en su nariz cuando se enfadaba..
Nadie lo sabe pero, esas veces, tú sigues sonriendo a escondidas. Aunque duela.
Y lo peor, siempre está por llegar. Porque si hay algo peor que recordar a escondidas, es recordar escondida en la soledad de una habitación vacía y oscura, con un silencio ensordecedor ametrallándote los oídos.
Y te quema,
(Q U E M A S)
porque nunca fuiste de esas que aprendieron a dominar el fuego.
Y me quemas –sí, a mí–. Me quemas mientras te pienso, y mi corazón me advierte de que si pasas por delante de mi portal ya no girarás la cabeza para buscarme.
Porque te hiciste pirómana de sueños..
pero olvidabas que a mí siempre me gustó soñar.

Silencio.

Te vuelves silencio
en cada esquina de palabra.
Despedida,
entre los suspiros
que no lograste domesticar.
Me escondo,
de nuevo,
para dejar de escucharte
detrás de cada sonrisa de amor.
Y desato verbos oxidados,
porque las tempestades,
hace mucho que se nos quedaron pequeñas.

Desconocida.

Esta tarde, mientras llovía y miraba cómo el gris se apoderaba de media ciudad, una desconocida me ha hablado de ti, sin saber que tú existes. Que existes más allá de su imaginación y de la mía.

Ella no sabe nada de ti.

No sabe que por las noches duermes con la ventana medio abierta. Desconoce el gesto de tu cara cuando el aire helado impacta sobre ella. Tampoco sabe que, cuando comes, prefieres hacerlo con agua.

Ella no sabe que si mira en tus ojos, sube la marea. Ni sabe que, cuando sonríes con el corazón, tu labio se tuerce en una mueca irresistible.

Si nada sabe de esto, desconocerá, también, la forma en la que pones la mano cuando la introduces en cualquiera de tus bolsillos. Ni sabrá que, por las noches, nunca duermes con calcetines.

Tampoco sabe que, cuando suspiras, el viento recoge cinco estribillos de canción y el pelo te tapa los ojos, y tú luchas con él como si nunca más fuera a dejarte ver. Y cualquiera que te mire en ese preciso instante, sonríe, por la belleza y por tu enfado efímero que siempre acaba en sonrisa de verano.

Es imposible que sepa que, en las noches de insomnio, caminas sobre la arena de los relojes deteniendo el tiempo para poder desiluminar las estrellas y disfrutar del mundo a oscuras.

Ella no sabe que, cuando fumas, te gusta hacerlo despacio y, a ser posible, delante de un café con leche hirviendo, sentada en cualquier banco. Desconoce por completo lo bella que puede ser una cicatriz y lo que cura besarla sonriendo.

Ella no sabe nada, ¿no ves?

No sabe que octubre siempre fue mi mes reversible favorito y que, para mí, siempre es abril aunque llueva octubre.

Pero hay algo que, a pesar de desconocerte, sí que sabe.

Ella sabe que, si yo te digo ven, es porque me muero por volver a perderme en tus cicatrices.

Vente.

Vente, que si quieres reconstruir el mundo,

yo reinvento tiritas para ayudarte a sanarlo.

Que te espero, cada noche, en el perfume de mi almohada.

Que te pinto un abrazo y te entrego el amor.

Que ya pasó abril, pero otoño abre octubre

y mi banco nunca deja de esperarte..

Vente, que quiero pasear contigo en la arena de los relojes

y sonreírle a la marea, cuando vuelve, como tú.

Vente..

MATEMÁTICAMENTE.

A veces multiplico tus excusas y

las convierto en potencia sexagesimal de tus miedos.

Raíz cuadrada de decepciones

que divido mientras alguien

(nos) rompe el cristal de la ventana.

Sumo un baile y, a este,

mis pies sobre los tuyos;

a los tuyos, los míos.

Tipifico sonrisas,

encuentro nuestros suspiros primos

relativos, absolutos…

Después restaré nuestras “primeras veces”

de mi lista de derivadas

para no desintegrarte como ecuación.

Te haré teorema,

y tu estudio será obligatorio.

Serás múltiplo común de certezas

en otoño con lluvia, o noviembre.

Y te encontraré, proporción áurea,

en cada panal de abejas

que conquiste para regalarte,

como siempre, encantadora.

Niebla.

Niebla,
como en la profundidad de tus ojos.
Como despertarse un día marinero
y desconocer que se avecina tormenta.
Como profanar tus labios
con besos propios de nostalgias.
Como canciones dobladas por las esquinas
con silencios desgastados.
Como verbos domesticados con acordes
y adjetivos, olvidados, de tanto usarNOS.

De tanto escribirte.

De tanto escribirte, se me olvidaron las palabras..

Intenté recuperar tus sueños y devolverle los suspiros a tu corazón. Apagar tus incendios y ser la razón de tus tormentas.

Desgastar libros de tanto leer(nos).

Conquistar, con nuestro amor, cada una de las playas que pisáramos. Contar amaneceres desde tu espalda. Negociar, con el océano, la subida de la marea.

Lo único que pretendí fue hacerte sonreír de lado mientras hacías un movimiento casi imperceptible de negación con la cabeza, señal de tu incapacidad  para dejar de quererme.

Hoy ni siquiera sé si lo logré apenas más de siete veces.

Suspiros y sonrisas.

¿Quién lee los suspiros en los poemas o ve las sonrisas entre los versos?

.

Tú..

Con esa sonrisa tan, “eres mi persona preferida”.

Supongo.

Supongo que este no es el momento en el que debo decirte que quiero ver pasar mi vida desde tus ojos.

Supongo, también, que si vuelvo a decirte que te quiero..

(termina tú esta frase).

Cómo decirte.

Cómo decirte que me encanta cuando estás como ausente, cuando sonríes con la mirada perdida en el horizonte, que me encanta cuando hablas, y también cuando callas.

Que me vuelve loca la manera en la que te ríes, la forma en la que tu rostro compone una mueca tras la que intentas expresar un “enfado” que nunca es real.

Cómo explicar el escalofrío que recorre mi cuerpo cada vez que te siento en mí..

Cómo hacerte saber que sólo tú has sido capaz de hacerme perder mi miedo a las alturas y elevarme a lo más alto. Que me haces temblar como nunca lo había hecho.. y no precisamente de miedo.

Cómo decirte, también, que, cada noche antes de dormir, intento contar de memoria cada uno de tus lunares empezando siempre desde el número tres. Que cada amanecer, extraño tu perfume, en mi almohada y tu cuerpo en mi abrazo.

Cómo podría llegar a decirte lo mucho que extraño llamarte amor, sin decirte que echo de menos llamarte amor o que me muero por mirarte a los ojos y susurrarte suavemente al oído que te quiero.

Poesía vacía.

Ya ves, la poesía nunca se me dio demasiado bien.
Y ahora, llegas tú, y te la llevas.
Aunque en realidad, no te la hayas llevado a ella, sino a mí.

Pero, ya ves, sigo demostrando mi ineptitud.
Sigo demostrando que, desde que tú estás, la poesía me viene grande.
Que ya no existe serventesio endecasílabo,
que el único cuarteto que hay, habrá de ser de cuerda,
y que mis versos alejandrinos fueron alejados por el  faro de tu mar.

Demasiado grande..
Demasiado complicado que mi poesía pueda retratar tanta belleza.
Demasiado difícil demostrar que mi única poesía eres tú.

Permíteme leerte pues,
y dejar que los virtuosos hablen de ti por mí.

Tú y yo lo sabremos,

será nuestro secreto.

Hablaba de..

No encuentro las palabras para decirte que te quiero.

Las acabas de encontrar – dirás.

Pero no, no hablaba de esa forma de decir “te quiero”.

Hablaba de evitar que te abrumen mis palabras. Hablaba de mi sonrisa como continuación de la tuya. Hablaba de mi piel extrañando tus manos. Hablaba de mis labios, que ya no son registrados. Hablaba de mis piernas, desenredadas sin ti. Hablaba de mis manos, solitarias. Hablaba de un libro sin dedicatoria. Hablaba de las olas, que ya no rompen en la orilla. Hablaba de las estrellas, encendiéndose y apagándose a su antojo.

Hablaba de mi poesía, vacía.

Hablaba de que mis ojos te dijeran: “te voy a echar de menos”, y que los tuyos me respondieran: “quédate”.

Hablaba de ti.

Juego de estrellas.

Mientras ahora tú juegas con las estrellas, yo me dedico a custodiar, por ti, el firmamento. Para que no te hieran el amor con sus esquinas puntiagudas. Para que su brillo no te ciegue la piel.

Luego, me doy cuenta.

¿Cómo no me fijé antes?

Tú eres una de ellas.

Sus esquinas puntiagudas no podrían herirte el amor jamás; de la misma forma que su brillo nunca podría cegarte la piel, si no hacerte, aún si cabe, más incandescente.

La risa de las estrellas en la noche siempre me hizo sonreír.

Pero sólo tu sonrisa consiguió enamorarme, estrella.

Estación.

Estación.

Nido de despedidas con futuro reincidente de alcobas vacías y corazones inertes.

Lunes sin perspectiva de viernes. Una sonrisa fugaz escapando de tus labios.

Tus ojos, silenciosos, diciéndome a gritos: “te voy a echar de menos”; mis manos, inquietas, respondiendo: “nos vamos a echar de menos”.

Estación.

Tú.

Volver a ti.

Labios reencontrados. Manos entrelazadas. Abrazos intermitentes. Sonrisas inamovibles. Corazones descongelados.

Tú.

Yo.

Tú y yo.

De nuevo.

Tú, mi manta para el frío.

Tu “ven”, mi “ya estoy aquí”.

Mis dedos, mis manos, mis ojos, mis labios, mi cuello, mi corazón.. reconociéndote otra vez. Para conocerte de nuevo. Y volver a ti. Como cada día. Con estación. Sin estación.

Cerca, muy cerca. O lejos, pero cerca.

Cerca..

"Tú eres mi estación. 
De la que nunca me quiero ir.
A la que siempre quiero volver."

Poesía.

Poesía es tu almohada desnudando mis mañanas
y tu ropa inundándome de ti.

Poesía es mi bufanda atrapándote el amor
y tu pelo resguardándome el otoño.

Poesía son tus versos leyéndome en la boca
y tus pulmones maquillándome el colchón.

Poesía es un faro a media noche
y tu sonrisa como única fuente de luz.

Poesía son mis ganas de quererte sin paréntesis y con
puntos suspensivos. Mis ganas de tus manos bajo mi
ropa y de tu lengua, maestra, repasando la lección.

Poesía son tus besos oxidándome la voz
y mis bolsillos repletos de ti.

Porque eres tú, amor, mi única definición de poesía.

Poesía como pretérito perfecto compuesto contigo.
Poesía como futuro imperfecto sin ti.

Puede que..

Puede que todavía no te hayas dado cuenta de que mis dientes sólo buscan tu piel. Que mis manos se aferran con fuerza a cada uno de los rincones de tu cuerpo. Que me he acostumbrado a intercalar suspiros entre tu pelo para que cuando camines despeinada por la carretera sientas mi aliento en tu nuca.

Puede que mis metáforas no recompusieran tus sinestesias, ni que tan siquiera llegara a componerlas. Pero puede que, tal vez, por esa misma razón, ahora sólo busque tu sonrisa entre los ojos de la gente.

También puede ser que mi cuerpo siempre haya esperado descubrir el olor del otoño entre tus labios; y que entonces, y sólo entonces, entiendas mi obstinada manía de atraparte entre mis piernas para que siempre lloviera(s), otoño, en mí.

(de)lirios.

Que no entiendes que yo pueda hablarte de luces y sombras, y que el firmamento no me quepa en la boca para decirte que te quiero. Que tus manos sean mi faro de Alejandría y consigan traerme siempre de vuelta a casa. Que tu boca me tenga sometida hasta tal punto que ni Stendhal lograría comprenderlo. Que tu cuello se vuelva aridez para que yo pueda revestirlo de oasis. O que pueda navegar en contra de la marea si tus pulmones están a mi favor.

No eres capaz de entender que mi espalda sólo se curva hacia delante cuando tu aire me toca la piel. Ni que mi ombligo ya no sabe latir sin tus cicatrices.

Tampoco sabes que me muero cuando te siento disfrutando de mí, ni que resucito cuando me besas en el punto exacto en el que hombro y cuello se separan para no volver a unirse jamás.

Puede, entonces, que tampoco sepas, que mis papilas gustativas siguen intentando descifrar los enigmas de los acertijos que le propuso tu piel cuando aquella tarde de invierno, mientras tú discutías con la primavera, entendí que el lirio que me regalaste pintaría de amarillo mis delirios por descubrir todos los sabores que tiene el amor en tu piel.

Piérdeme.

Verde. Verde que se pierde entre azul. Azules y verdes que van difuminándose entre sí para confundirse en tu mirada.

El mar. Un camino de arena simbolizado por barras de madera pintadas de blanco. Unas escaleras de piedra.

La arena..

Tus pisadas. Las mías.

El mar..

Trato de encontrar constelaciones que me hablen de ti, pero no me dejas. Prefieres enseñarme todo lo que tus lunares tratan de esconder(me).

Escucho tu sonrisa y baso en ella tres acordes con los que compongo tu canción.

Tus suspiros marcan una línea recta hacia mi boca y tus labios me borran la piel.

Desgástame de tanto usarme, hazme lienzo para tu pincel, vuélveme guitarra para tocar tu canción o muérdeme el amor para perderme.

Muérdeme para perderte.

Piérdete conmigo.

Y hazme suspirar hasta dejarme sin aliento.

Piérdeme. Pero piérdeme contigo.

Tu palabra preferida.

Me muero por que confieses que me he convertido en tu palabra preferida.

Apagaré incendios por ti.

Apagaré, por ti, cualquier incendio que amenace con dañar tu bosque.

Aseguraré cada uno de tus puntos débiles; resguardando así tu fragilidad y volviéndola mía.

Destruiré las murallas que traten de restringir el volumen de tu aire.

Inventaré, para ti, el interruptor que encienda y apague las estrellas a tu antojo.

Guardaré cada una de las lágrimas que tu cuerpo derrame para crear un mar en el que navegar contigo.

Haré de mi dedo un pincel para crear mis mejores lienzos en tu piel.

Y te querré.

Te querré hasta que decidas que no soy capaz de conseguir apagar tu incendio, asegurar tus puntos débiles, resguardar tu fragilidad, destruir las murallas que obstruyen tu aire, poner un interruptor para ti en las estrellas, guardar tus lágrimas para crear un mar en el que navegar contigo, o pintar los más hermosos lienzos sobre tu piel.

Ojalá no.

Y ojalá siempre.

Huelga.

Estoy en huelga.

Todo mi cuerpo ha ejercido su derecho a huelga.

Mis dedos, por no poder acariciar las vertientes de tu espalda.

Mis pulmones, por el modo en el que tu voz, cuando me susurras al oído, consigue que se contraigan dejándome sin aire.

Mi piel, por los estremecimientos que sufre cuando le hablo de ti.

Mis labios, reprochando no haber sentido el ardor de tus dientes al morderlos suavemente.

Mi corazón, cuando cada tres segundos debe detenerse por la intensidad de este sentimiento.

Mi cuerpo ha ejercido su derecho a huelga. Y yo creo haber entendido por qué..

Aún no ha descubierto a qué sabe el amor en tu piel.

Pero DEShuélgame. Y hazme todo lo que quieras..

Que ni un solo recodo de mi cuerpo quede libre de ti.

Desconocido.

Me dijeron que caminaba un día de lluvia por nuestra ciudad y nos vio.

A ti te vio en el café de la esquina tras un cortado y un libro de Cortázar.

A mí me vio tratando de encontrar relatos en los reflejos de los charcos.

Creo que en ese momento fue cuando lo decidió. Lo de que tu sonrisa y mi imaginación tuvieran que encontrarse.

Lo sé porque le ví reflejado en uno de mis charcos y, al girarme, corría calle abajo.

Tras una persecución un tanto desastrosa por mi parte, cómo no, le perdí.

Fui preguntando por él a todos los hombres de bigote y sombrero de copa que encontraba en el camino de vuelta a mi charco. Y todos me llevaron al mismo lugar.

Te encontré en un café, entre un cortado y un libro de Cortázar.

Aquel hombre podría haberse llamado Amor, pero nunca le pregunté su nombre.

Volcán.

Regalarte un volcán para que nos fundamos en él.

Que destaque entre el resto de montañas cuando mires hacia el mar.

Que mi volcán se pierda entre tu lava y mi cráter desnude tu corazón.

Desnude.

Que mi boca muerda tus labios mientras tus manos me desgastan la piel y mis oídos claudican con tu voz.

Acabar rendida ante ti. O contigo.

Tú y yo.

A solas.

Y un volcán.

Un volcán que canta..

http://www.youtube.com/watch?v=TUQ9Dqxp1rI&feature=youtu.be

Naufragio.

Desgastas tu ropa de ayer en mis mentiras de hoy. Te abres hueco entre la miseria que sacude esta habitación y aparcas entre mis piernas sin respetar el vado permanente. Tu foto es una canción que sangra entre las notas de mis dedos y traza una línea discontinua entre tu corazón y mis pulmones. Me haces inmune ante tus puntos suspensivos y me vuelves alérgica a todo lo que escapa de ti. Desestabilizas mi equilibrio convirtiéndolo en tu aliento ante mi displicencia. Te embarcas, me navegas, te desconciertas, me naufragas.

Me navegas, me naufragas.

Me..

Me naufragas.

Un sólo calcetín.

Entró despacio en el café.

Creaba un leve murmullo a su paso.

Vestía un solo calcetín y llevaba el jersey remangado.
Sonreía de forma asimétrica, con una comisura más alta que la otra y, al hacerlo, uno de sus colmillos asomaba por la parte izquierda de su boca.

…

Deshaces.

No entiendo por qué cada vez que intento escribir en mi cuaderno de tapas azules llegas tú, sigilosamente, y deshaces cada uno de mis trazos haciendo desaparecer con ellos mis palabras, mis anhelos y mis ganas de todo sin ti.

Toxicidad crónica.

Tienes cara de hacer ruido.

Te encuentro, a veces, intentando salvar al oboe de la soledad de un cuarteto de traveseras.

Te llenas de acordes mientras te espero en el segundo anfiteatro.

Tus pies han focalizado las olas del mar y caminas sobre las crestas de las olas.

Sólo existe ruido desde que estás tú.

Mis ojos sólo escuchan los golpes de tu guitarra, mis labios recuperan cada una de tus notas que se lleva el aire.

Mis manos sólo leen lo que escribes tú y mi corazón sólo se llena del aire que le robas al respirar.

No sé cuál será el nivel de toxicidad que le has aplicado a tu ruido. Pero lo que sí que tengo claro es que a mí me tienes intoxicadita perdida.

Yo lo llamo toxicidad crónica.

Relojes.

Lo único que no me extrañaba de ti era que, de noche, pasearas por la arena que contienen los relojes.

Salitre y Mar.

Te observo.

¿Me escuchas?

Bajas las escaleras.

Me miras.

Bailas despacio entre la arena.

Tus pies dejan su huella en el camino.

El mar.

Las olas.

Tú.

Un cuaderno.

Te observo.

Tú.

Te sacias de mar.

El salitre se desborda en ti.

¿Cómo lo consigues?

Todas las olas te confían sus secretos.

Me miras.

Hago como si no te hubiera visto.

Es inútil.

Los pies reconocen sus huellas en cualquier camino por el que hayan pasado.

Aunque éstas hayan sido borradas..

Llegas.

No te vayas más.

Conviertes..

Conviertes mis historias en relatos incorpóreos sin un rostro en el que detener la mirada.

Reduces la tinta perecedera de mis lápices a meros garabatos lanzados en el aire sin consideración alguna.

Vistes una goma que se dedica a pisar cada trazo que mi lápiz va dibujando con detalle y esmero. Lo pisas, borrándolo, y no dejas nada de él, ni siquiera ese punto que forma el inicio de toda recta que se precie.

Qué distinto sería todo si, en vez de gastar tu tiempo en boicotear cada una de mis acciones, decidieras acompañarme y gastar, conmigo, lápices, lápices, lápices.. y más lápices. Y gastáramos tantos lápices que dejáramos sin bastimentos al país.

Vértigo.

Siempre preferiste caminar que correr, porque caminando tus pies siempre estaban en contacto con el suelo; en cambio, cuando corrías, había siempre un instante en el que tus pies se separaban de la superficie durante milésimas de segundo.

- ¿Qué me importa que sean sólo milésimas de segundo? Yo tengo vértigo. – Me confesaste una vez.